ПОЭТ НЕ МОЖЕТ БЫТЬ ТРУСЛИВЫМ
Поэт не может быть трусливым,
Не может шёпотом творить,
Ведь в этот миг он на разрыве,
Огонь в нем радужный горит.
Иерихонским трубам горним,
Подобен голос у него.
И рык его, он не притворный,
Ведь лев не шепчет на ушкО.
Он сотрясаем сильной дрожью,
Он где-то даже, как пророк...
Вольет в тебя "мороз по коже"
Заденув нервы, взвел курок.
Стреляет чётко, без осечек,
Потом врачует как елей.
В тот миг глаза его как свечи,
Как сотни пламеней огней.
В его руках живые буквы,
В его ладонях души фраз.
Он чьи-то собирает судьбы
И разбирает каждый раз.
Из сердца тянет свою нитку,
Себя впуская в этот стих.
И скручивая этот свиток
Он отдаёт на суд других.
Поэт, а может поэтесса -
Не злы, не могут лживы быть,
Раз ты поэт, - то путь отрезан...
Не можешь ты иначе плыть.
Не можешь, не имеешь права,
Стихи - стихия, ураган.
Сорвёт все паруса тщеславий.
На щепки жизнь... Слова - капкан.
Твои слова, - твои же судьи...
И мистика, - она жива.
Стихи соприкоснулись к людям,
И стали общими слова.
Во много раз умножил силу.
В умах и душах, поселив:
Свою любовь, мечту, стихию,
Свою молитву... ДА, СВОЙ СТИХ!
ДАНКО
