ПОЭТ НЕ МОЖЕТ БЫТЬ ТРУСЛИВЫМ

Поэт не может быть трусливым,

Не может шёпотом творить,

Ведь в этот миг он на разрыве,

Огонь в нем радужный горит.

 

Иерихонским трубам горним,

Подобен голос у него.

И рык его, он не притворный,

Ведь лев не шепчет на ушкО.

 

Он сотрясаем сильной дрожью,

Он где-то даже, как пророк...

Вольет в тебя "мороз по коже"

Заденув нервы, взвел курок.

 

Стреляет чётко, без осечек,

Потом врачует как елей.

В тот миг глаза его как свечи,

Как сотни пламеней огней.

 

В его руках живые буквы,

В его ладонях души фраз.

Он чьи-то собирает судьбы

И разбирает каждый раз.

 

Из сердца тянет свою нитку,

Себя впуская в этот стих.

И скручивая этот свиток

Он отдаёт на суд других.

 

Поэт, а может поэтесса -

Не злы, не могут лживы быть,

Раз ты поэт, - то путь отрезан...

Не можешь ты иначе плыть.

 

Не можешь, не имеешь права,

Стихи - стихия, ураган.

Сорвёт все паруса тщеславий.

На щепки жизнь... Слова - капкан.

 

Твои слова, - твои же судьи...

И мистика, - она жива.

Стихи соприкоснулись к людям,

И стали общими слова.

 

Во много раз умножил силу.

В умах и душах, поселив:

Свою любовь, мечту, стихию,

Свою молитву... ДА, СВОЙ СТИХ!

 

ДАНКО