идя в не самый родимый край...
идя в не самый родимый край
по измокшим осенним улицам,
на выдохе я сказал:
"всё получится".
крыльев птиц мне уже не надо,
и лето в душе чешуёй.
исполненный до концовок ада
какой-то болью, я шёл.
люди-зеваки идут и дымят,
а мне холодно, но пишу.
стая рослых уже воронят
издавала карканья шум.
раньше я мог писать обо всём,
мог смеяться с каким-то невежей...
кто-то буйность мою пресёк -
я тихоня, я нежный.
грязь дорожная прилипала к ногам
и тянулась за мной, как тина.
на окраине города шум и гам,
так что же живёт в центре мира?!
над серыми коробками с тёмными окнами
летит одинокая птица —
это я деньками субботними
пересечь пытаюсь границу.
я хочу двадцать пятый час
в этих коротких сутках,
и готов надрываясь кричать,
чтобы сорваться с цепи в этой будке.
