О ноябре
О ноябре - в его начале -
едва ли радостное скажешь:
воспоминания гнилые,
как завалящая листва.
Точней, её остаток в глине
вокруг смурных пятиэтажек.
А память, хуже листьев даже,
почти мертва, почти мертва.
Всё вспоминается о мертвых
- о бывших близкими при жизни.
Вот только, мне теперь неясно -
чьей жизни: их или моей?
Послать бы эту память к черту
и взять, к примеру, белый листик,
и написать как было классно
до ноябрей, до ноябрей.
