Ода портвейну.
Я утопил всю честь в стакане,
падение души вошло в привычку.
Вернулись к матери страданья
- отцовской юности привычка.
Закат побагровел на горизонте,
без остановки поглощаю стопки.
Сижу в подземном переходе.
Эфир портвейна комом в глотке.
Пытаюсь поднастроить фокус,
искусываю фильтр сигареты.
Твоим губам сейчас бы посвящать весь опус.
Через посредников передавать приветы.
