Ода портвейну.

Я утопил всю честь в стакане,

падение души вошло в привычку.

Вернулись к матери страданья

- отцовской юности привычка.

 

Закат побагровел на горизонте,

без остановки поглощаю стопки.

Сижу в подземном переходе.

Эфир портвейна комом в глотке.

 

Пытаюсь поднастроить фокус,

искусываю фильтр сигареты.

Твоим губам сейчас бы посвящать весь опус.

Через посредников передавать приветы.