Нет, не пишу стихов.
Нет, не пишу стихов. Я их выманиваю.
Из света ли, из сумерек души.
Беру в ладони и опять утаиваю.
Так снег упрятать хрупкое спешит.
Мы заговорщики, зима и я. Всё ясно.
Заворожит, завьюжит букв метель.
И лишь тетрадь опять хранить согласна
Всю эту ересь, тайнопись, ни гжель.
Краду в ночи слова, как вы монету,
Как золото листвы снега, стыдясь.
И кажется взяла сейчас всё это.
Не у себя самой, но может быть у вас.
Нет, не пишу стихов. Я их вымаливаю
У Господа, у неба тишины.
И если покажу потом, то стало быть
Они уже кому-нибудь нужны.
