Нет, не пишу стихов.

Нет, не пишу стихов. Я их выманиваю.

Из света ли, из сумерек души.

Беру в ладони и опять утаиваю.

Так снег упрятать хрупкое спешит.

 

Мы заговорщики, зима и я. Всё ясно.

Заворожит, завьюжит букв метель.

И лишь тетрадь опять хранить согласна

Всю эту ересь, тайнопись, ни гжель.

 

Краду в ночи слова, как вы монету,

Как золото листвы снега, стыдясь.

И кажется взяла сейчас всё это.

Не у себя самой, но может быть у вас.

 

Нет, не пишу стихов. Я их вымаливаю

У Господа, у неба тишины.

И если покажу потом, то стало быть

Они уже кому-нибудь нужны.