*:=+=:* (из цикла ЕЙ)
9 ноября 2018.
Все мы - братьями (кроме сестёр!),
наши души - единого поля.
Всяк поэт - стилос Божий - остёр;
уж такая нам выпала доля:
или сон навевать золотой,
или звать к топору и погрому...
И никак не пойму, кто такой
я - горящий огонь? Тихий омут?
Я бываю и этим, и тем:
Фантомасом от Муз и от лиры.
В хороводе кружащихся тем
я пляшу между градом и мiром.
А стихи - то горчицы острей,
то сладки - фимиамом и миррой.
И ещё сотворил без затей
для себя (уж, простите!) кумира.
Только Ей фимиам и елей,
для Неё только мирра и ладан...
И поток нескончаемых дней
смыть не в силах тот облик отрадный.
