Перечитав свои творенья...
* * *
Перечитав свои творенья,
Порой я сильно удивлялся,
И пил в растерянности водку,
И долго в забытьи валялся.
Поэты пьют, стремясь забыться,
В себя прийти от удивленья,
И, к сожалению, доходят
До полного остеклененья.
Они несут себя куда-то,
Как драгоценные сосуды,
Бормочут собственные вирши
И шепчут: “Чудо! Это чудо!”
Они такого не писали,
Поскольку просто не смогли бы.
Плывут по улицам поэты,
Губами шевеля, как рыбы.
Чтоб не спугнуть дыханье чуда,
Поэты сами еле дышат.
О, только бы он их не бросил –
Тот, кто за них такое пишет.
