Силлабо-хтоника
Накроет солнышко рука
точёная легко.
Я к вам пришёл издалека,
из чёрных облаков.
Я вместо радостных вестей
раздрай несу везде,
а мачт обломки и снастей –
в скорбящей бороде.
Голографический эстет,
неоновый вампир…
Кто б знал, зачем же я поэт,
зачем я брошен в мир?
Я трибун и вожак планет,
и тысяча вождей
малюсеньких снуёт во мне –
отце больных идей.
И кубки гордого вина,
и кубки злых полян
творил, забыв про вечность сна,
мой разум-великан.
Не станет призрачно зудеть
колибри во гробу,
ну а пока – черёд галдеть
синкопам в тесном лбу.
Стального скрежета эстет,
хтонический Ильич
адептам рюшей и газет,
как палку, кинул клич.
В чугунных ярких небесах
латунная звезда
вопросом вечным сеет страх:
«Кто мы? Зачем? Куда?»
