Живой уголок.
Там, где могил бессчётные холмы,
Вольготные ветра свободно бродят.
Остатки умирающей зимы
В спокойствии покоя не находят.
Горбатый сторож поправляет крест,
Заменит увядающие розы
И чёрствый хлеб оставшийся доест.
И вытрет навернувшиеся слёзы.
Присядет на скамейку у стола,
О жизни бренной повздыхает тяжко.
У ног его, свернувшись, прилегла
Седая, хромоногая дворняжка.
Года летят, как стаи журавлей,
В высокие темнеющие дали.
Холодный нынче выдался апрель;
К могилам что-то реже приезжали.
А ночью, когда свет поглотит тень,
Свечной огарок снова он запалит:
Ещё один умрёт безликий день.
Его исход он стопкою помянет.
Есть время, чтобы просто покурить
И в тишине послушать шёпот спящих:
Давно он перестал людей делить
На призрачных и настоящих…
