Живой уголок.

Там, где могил бессчётные холмы,

Вольготные ветра свободно бродят.

Остатки умирающей зимы

В спокойствии покоя не находят.

 

Горбатый сторож поправляет крест,

Заменит увядающие розы

И чёрствый хлеб оставшийся доест.

И вытрет навернувшиеся слёзы.

 

Присядет на скамейку у стола,

О жизни бренной повздыхает тяжко.

У ног его, свернувшись, прилегла

Седая, хромоногая дворняжка.

 

Года летят, как стаи журавлей,

В высокие темнеющие дали.

Холодный нынче выдался апрель;

К могилам что-то реже приезжали.

 

А ночью, когда свет поглотит тень,

Свечной огарок снова он запалит:

Ещё один умрёт безликий день.

Его исход он стопкою помянет.

 

Есть время, чтобы просто покурить

И в тишине послушать шёпот спящих:

Давно он перестал людей делить

На призрачных и настоящих…