между рёбер
то место не отмечено на карте точками красными/синими,
и адрес на конверте, из головы выдуманный, выцветает при первых лучах.
я хотел бы вернуться туда всеми силами,
почувствовать брызги волн, и вин,
и
шёпот остывших листьев,
как чувствую суккулент на подоконнике. как чувствую, что я зачах.
как чувствую, что дом становится отчасти неродным
и даже
незнакомым.
при встрече с каждым мимо проходящим я
цепляюсь за забытые черты и по слоям вливаюсь в тщетность ноября,
как школьники вливаются в коньяк, готовясь к выпускному.
и снова видя сон, я знаю, что однажды между рёбер
заноет непрерывно пустота и даст о себе знать.
и место, незнакомое всем картам, станет чем-то вроде милым домом,
где я в одиночку буду тихо произрастать.
