между рёбер

то место не отмечено на карте точками красными/синими,

и адрес на конверте, из головы выдуманный, выцветает при первых лучах.

я хотел бы вернуться туда всеми силами,

почувствовать брызги волн, и вин,

и

шёпот остывших листьев,

как чувствую суккулент на подоконнике. как чувствую, что я зачах.

как чувствую, что дом становится отчасти неродным

и даже

незнакомым.

при встрече с каждым мимо проходящим я

 

цепляюсь за забытые черты и по слоям вливаюсь в тщетность ноября,

как школьники вливаются в коньяк, готовясь к выпускному.

 

и снова видя сон, я знаю, что однажды между рёбер

заноет непрерывно пустота и даст о себе знать.

и место, незнакомое всем картам, станет чем-то вроде милым домом,

где я в одиночку буду тихо произрастать.