Снова пушки бьют по своим...
* * *
Снова пушки бьют по своим,
Так скорее к земле прильни
И глупцов, сидящих в тылу,
Сотрясаясь весь, прокляни.
Сытный запах сырой земли
И взрывчатки мертвящий смрад.
Тех, кто с тылу бьет по своим,
Прокляни, прокляни стократ.
Проклинай их так, чтоб у них
От проклятий печень пекло.
Умирать от огня своих
На войне вдвойне тяжело.
Проклинай, – но когда огонь
Постепенно перенесут,
Штык примкни и на бруствер лезь,
А не то тебя проклянут.
Проклянут тебя мертвецы
Миллионом червивых ртов,
Ибо тот, кто готов проклясть,
Должен быть и к смерти готов.
