Снова пушки бьют по своим...

* * *

 

Снова пушки бьют по своим,

Так скорее к земле прильни

И глупцов, сидящих в тылу,

Сотрясаясь весь, прокляни.

 

Сытный запах сырой земли

И взрывчатки мертвящий смрад.

Тех, кто с тылу бьет по своим,

Прокляни, прокляни стократ.

 

Проклинай их так, чтоб у них

От проклятий печень пекло.

Умирать от огня своих

На войне вдвойне тяжело.

 

Проклинай, – но когда огонь

Постепенно перенесут,

Штык примкни и на бруствер лезь,

А не то тебя проклянут.

 

Проклянут тебя мертвецы

Миллионом червивых ртов,

Ибо тот, кто готов проклясть,

Должен быть и к смерти готов.