Пастернак
Одинок, легко одетый,
Утром свет ему в лицо,
Ветер шарфик рвёт с поэта,
В ком романтики полно.
А листва шуршит о прозе,
Разлеглась со всех сторон,
И туман ничуть не грозен,
Навевает вещий сон.
Постамент растёт из ряби,
Тех цветов, что встали в круг,
Не страшась осенней хляби,
К встрече с тучами растут.
Чудных слов из уст поэта
Им не слышно? Дай простор,-
Раздаётся эхом где-то,
Откровенный разговор.
Разве осень ждёт совета?
Что заявит нам в укор,
Мелкий дождик, страсть поэта,
Не вступая в лишний спор.
Фото автора
