Пастернак

Одинок, легко одетый,

Утром свет ему в лицо,

Ветер шарфик рвёт с поэта,

В ком романтики полно.

 

А листва шуршит о прозе,

Разлеглась со всех сторон,

И туман ничуть не грозен,

Навевает вещий сон.

 

Постамент растёт из ряби,

Тех цветов, что встали в круг,

Не страшась осенней хляби,

К встрече с тучами растут.

 

Чудных слов из уст поэта

Им не слышно? Дай простор,-

Раздаётся эхом где-то,

Откровенный разговор.

 

Разве осень ждёт совета?

Что заявит нам в укор,

Мелкий дождик, страсть поэта,

Не вступая в лишний спор.

 

Фото автора