В пробке

Чуть дрожит струна сырых машин, 
 
Фонари рождают длинный дождь, 
Мы стоим, хоть, кажется, бежим, 
Но цена движениям - медный грош. 
У одних: исполнены мечты, 
У других тут: лампа не горит, 
Топливо закончилось почти... 
Рвёт клаксоны автосибарит, 
Молча красит девочка в Пежо, 
Глазки , глядя в зеркало авто, 
Ведь её сегодня ждёт крюшон, 
На свидании с мистером в пальто, 
Глухонемлет парочка в такси, 
Они вдруг решили разойтись, 
И, к неловкости, на их пути, 
Пробка, хоть возьми и провались, 
Раздраженным тихим большинством, 
Причитают люди про метро, 
Странный тип какой-то в телефон, 
Пишет стих, про то что жизнь- ведро, 
А в машине мистера в пальто, 
Розы сзади место обрели, 
Где-то там, ждёт девочка в Пежо, 
Всё вокруг покрыл дождь-бриолин, 
Кротко пальчик детский на стекле, 
Нарисует солнце и лучи, 
Взрослый кто-то явно не в себе, 
На него за это накричит, 
"Жизнь-ведро, наполнено дождём, 
У одних тут лампа не горит, 
Мы стоим, и, кажется, живём, 
Грустный мир рождают фонари". 
(