Живу, как цыган на вокзале

Бегма Владимир

Живу, как цыган на вокзале:

Меж гущи людской суеты,

Средь шума и лязганья стали,

Средь тех, что уже опоздали,

И тех, что ещё не ушли,

Средь вечно спешащих и ждущих,

Что радостью встречи пьяны,

Ворья и жулья вездесущих,

Что "чистят" карманы и души,

"Кидая" без тени вины.

Годов пролетают составы,

Мелькая вагонами дней,

За рамой оконной оправы

Чужие законы и нравы -

Цепочкой летящих огней.

Там мир, упакованный в бархат:

Тепло, красота и уют.

Там лобстера к кофе на завтрак,

Скользящие тенью стюарды

Бесшумно на стол подают.

Туда мне попасть не под силу -

Не хватит деньжат на билет,

А вход охраняют "гориллы",

И алый, как кровь в моих жилах,

Горит запрещающий свет.

Но жду терпеливо у кассы,

Что мне, улыбнувшись в ответ,

С надеждой и долей участья

Кассирша до личного счастья

В окошко протянет билет.