записка на столе

Шуршит в углу за шкафом домовой,
Фонарь в окне качается устало.
Ты больше не придёшь уже домой-
Звучит нелепо: " брошенкой" я стала...
Унылая, постылая луна,
Как жёлтый блин на сковородке ночи.
Мне страшно. Больно. Горько. Я одна.
И мысль сознанье беспощадно точит:
Черкнёт ли птицей раненой рассвет,
По креповому траурному небу,
Прольётся ли на подоконник свет,
Быть утру, свету, или вовсе не быть?
Корявый росчерк клёна на стекле,
И бьётся, бьётся бабочка устало...
Ушёл, ушёл... Записка на столе.
Её я, впрочем, даже не читала.