записка на столе

Шуршит в углу за шкафом домовой,

Фонарь в окне качается устало.

Ты больше не придёшь уже домой-

Звучит нелепо: " брошенкой" я стала...

Унылая, постылая луна,

Как жёлтый блин на сковородке ночи.

Мне страшно. Больно. Горько. Я одна.

И мысль сознанье беспощадно точит:

Черкнёт ли птицей раненой рассвет,

По креповому траурному небу,

Прольётся ли на подоконник свет,

Быть утру, свету, или вовсе не быть?

Корявый росчерк клёна на стекле,

И бьётся, бьётся бабочка устало...

Ушёл, ушёл... Записка на столе.

Её я, впрочем, даже не читала.