Ноябрь
Он объявится строгостью линий,
Лишний сор ветерком подметёт,
Расстилая предутренний иней,
Будто это ковёр-самолёт.
Словно в цирке, резвясь и играя,
На манеже озябших аллей,
Он пиджак разноцветный снимает,
Закатав рукава тополей.
И как джин, убежавший из книжки,
Как весёлый обманщик и враль,
Превращает простые ледышки
В жемчуга и богемский хрусталь.
Пусть я знаю, что я облапошен,
Что всё это – мираж, мишура,
Но мне хочется хлопать в ладоши
И кричать ему: «Браво! Ура!»
