Ноябрь

Он объявится строгостью линий,

Лишний сор ветерком подметёт,

Расстилая предутренний иней,

Будто это ковёр-самолёт.

 

Словно в цирке, резвясь и играя,

На манеже озябших аллей,

Он пиджак разноцветный снимает,

Закатав рукава тополей.

 

И как джин, убежавший из книжки,

Как весёлый обманщик и враль,

Превращает простые ледышки

В жемчуга и богемский хрусталь.

 

Пусть я знаю, что я облапошен,

Что всё это – мираж, мишура,

Но мне хочется хлопать в ладоши

И кричать ему: «Браво! Ура!»