Счастливая находка
Он знал разных слов немало
О жизни и о любви,
Но их ему не хватало,
Когда по ночам стихи
Писал для Неё, как сказку,
Неделю не ел, не спал,
И шло всё как будто гладко,
Но в пепельнице сжигал
Листок за листком в который
Уж раз... Всё не то! Не то!
Ну где найти ему слово
Единственное? Пальто
На плечи спешно набросив,
На улицу выходил,
Искал его среди ночи,
Порой из последних сил,
На небе волшебно-звёздном,
В загадочности пути,
Который Млечным зовётся,
Но тщетно. Не мог найти
То слово, что Бог однажды
Придумал лишь для Неё...
"Какая же я бездарность, -
Корил Он себя, - чего
Я в этой Вселенной стою?..
А впрочем, довольно ныть,
Спокойно, поэт, спокойно,
Ведь ты умеешь любить,
А значит найдёшь и слово,
То самое. Ну, смелей!"
Закрыл Он глаза и только
Опять подумал о Ней,
Как вдруг его осенило:
"Ну вот же оно!" Схватил
Перо и, макнув в чернила,
За пять минут сочинил
Он сказку своей любимой,
Такую, что просто блеск!
Слова улыбались, рифмы,
И Бог с высоты небес
Изрёк: "Что, поэт, готово?..
Помощь моя не нужна?
Ты сам отыскал то слово,
Отныне всю жизнь Она
Станет гордиться тобою...
Будь счастлив, дружище, с Ней,
С Ней и с заветным словом,
Которого нет важней.
