…и снег падал вокруг них по какой-то дьявольской спирали. А может это кружилась голова у того, кто придумал мир, в котором хэппи-энды отдают патокой, зрители ждут крови, и не бывает чудес.

…вокруг них по какой-то дьявольской спирали. Все быстрее, быстрее, еще и еще. Вымарывая и двор, и небо с нависающим сверху нелепым фонарем, уличный шум и случайного прохожего, непонятно от чего шарахнувшегося обратно в тень подъезда.

По какой-то дьявольской спирали сносило слова, за которыми еще вчера было так удобно…

 

– Напиши мне сказку, – попросила Кло.

– Напишу, - ответил человек и погладил девочку по волосам. - Только это будет грустная сказка.

Девочка слабо и как-то виновато улыбнулась.

– Болит, До-До?

Человек покачал головой.

На перила веранды сел воробей и несколько раз клюнул отполированное дерево.

– Прыг-скок, – глядя на птицу пробормотала Кло. – Прыг-скок… Напиши мне сказку, До-До. Я скоро вырасту и улечу туда. И сказка улетит со мной. Ты ведь этого хочешь, правда?

– Правда. Только ты теперь беги. А то придет доктор Грин и снова будет ругаться. – Человек легко подтолкнул Клотильду к ступеням, ведущим в сад, и долго смотрел вслед ей, убегающей. – Я напишу тебе самую лучшую сказку, какую смогу. - Он вздохнул и, привычно перебирая руками по ободам, покатил свое кресло вглубь дома.

И в этот самый растянувшийся до несуществующих краев бесконечности миг они жили долго и счастливо, и умерли в один день, как и положено любящим друг друга персонажам сказок со счастливым концом.

А в мире, куда так стремилась маленькая Клотильда, было утро майского субботнего дня. Обычное такое утро, с желтыми солнечными квадратами на половицах, складывающимися в самое интересное многоточие.