Птеродактиль

Последним птеродактилем плывёт

по небу мой бумажный

самолет.

 

В холмистой дали спящих облаков

вытряхивает бабушка перины.

 

Спуститься бы скорее

по трамплину

крыла,

проснуться в запахи блинов,

 

в деревню,

где коровы и «мойбох»,

где мама мне твердит, что воздух свежий.

 

Так море отступает с побережья,

затягивая гальку,

шумный вдох

и я кричу:

– Смотрите, птеродактиль

там, в облаках, между перин летает.

 

Бабуля усмехалась и пекла

баранки.

Сквозь их дырочки смотрел я

на небо.

Различимый еле-еле

на синем,

будто смелая стрела,

мне крыльями сигналил самолёт.

Скользил бумажной тенью птеродактиль,

кивал мне клювом, а потом растаял.

А я бежал за ними до ворот.

 

И дальше, по тропинке, по песку,

По листьям и по снегу - всё бегу.