Есть у поэзии запах особый.
Есть у поэзии запах особый.
Его ощутить может каждый. Попробуй
Мэтру сказать, что за хню сотворил.
Сразу появится запах чернил.
Если дубовые в нём закипели,
Теми, что Пушкин писал в самом деле,
Классиком сразу почувствуй себя,
В том, что промажешь. Стараешься зря.
В Кубке шампанским пропахли пииты,
Если шипучка была им налита.
Впрочем, текила пойдёт в самый раз.
Славные рифмы рождает тотчас.
Критики пахнут крепленым вином.
Стружку снимают хоть ночью, хоть днём.
Выйдешь за рамки размера, шаля,
Сразу представят: "Месье, вуаля!"
Дамы в поэзии сходны с цветами.
Красят они бытие лепестками.
Как бы случайно стихом одарит,
Слышен вокруг аромат Mon Paris.
