вьюга.

стихия стучалась в окно мне,

я сидел и босыми ногами

ощущал этот терпкий холод,

что не доволен моими стихами...

вьюга первая в этот месяц,

первых сугробов намело...

мне очень хотелось всё взвесить

и закрыть уже это окно.

холод окутывал прямо с улицы...

там под скрипением фонаря

дворовая собака сутулится,

перебирая глазами дома.

там зима ближе к ноябрю,

дома вроде тепло, ведь топят.

боже, я очень люблю

поздней осенью вьюг этих ропот.

не слыхал я о рифмах чистых

и не освоил гитару,

как тот пёс далёкий, но очень близкий,

не нашедший любимую стаю...

вьюга врывалась ко мне чрез стекло,

её не мог приглушить твёрдый пластик.

для стихии не писан закон —

как карандаш его стёр белый ластик.

оттого и бело ль по ту сторону,

словно вьюга дала чистоту?

хочется бряхнуться в обморок,

от любви быть в осеннем бреду...