Писать по заказу поэт не привык

Поэты, увы, не от мира сего,

Их мозг отдыхать не приучен.

А чтобы порой не случилось чего,

Он в поиске вечного случая.

Не может чужую беду обойти

И радость других не заметить.

В долгу перед всеми, в дороге, в пути,

На помощь несётся, как ветер.

Народ обнищал, в том себя он винит,

Случился теракт, он страдает.

А если поэт в это время молчит,

Он просто об этом не знает.

Господь не случайно его наградил

Талантом и божьею искрой.

А значит, на всё у него хватит сил,

И даже на «чёрные списки».

Писать по заказу поэт не привык,

В народе слывёт « вольнодумцем».

На саблю похож его острый язык,

Чего не понять тугодумцам.

Порой у поэта слова, как хрусталь,

Тревожат заблудшие души.

Поэт, как актёр, с них срывает вуаль,

Не дав Сатане их разрушить.

Когда же беда в ваш врывается дом,

Он словом поддержит горячим.

Чтоб стало теплее, спокойнее в нём,

Как много слова в жизни значат.

Посланником божьим по жизни парит,

И нет у него остановок.

Его родниковый словарный лимит,

Нас радует снова и снова!