Писать по заказу поэт не привык
Поэты, увы, не от мира сего,
Их мозг отдыхать не приучен.
А чтобы порой не случилось чего,
Он в поиске вечного случая.
Не может чужую беду обойти
И радость других не заметить.
В долгу перед всеми, в дороге, в пути,
На помощь несётся, как ветер.
Народ обнищал, в том себя он винит,
Случился теракт, он страдает.
А если поэт в это время молчит,
Он просто об этом не знает.
Господь не случайно его наградил
Талантом и божьею искрой.
А значит, на всё у него хватит сил,
И даже на «чёрные списки».
Писать по заказу поэт не привык,
В народе слывёт « вольнодумцем».
На саблю похож его острый язык,
Чего не понять тугодумцам.
Порой у поэта слова, как хрусталь,
Тревожат заблудшие души.
Поэт, как актёр, с них срывает вуаль,
Не дав Сатане их разрушить.
Когда же беда в ваш врывается дом,
Он словом поддержит горячим.
Чтоб стало теплее, спокойнее в нём,
Как много слова в жизни значат.
Посланником божьим по жизни парит,
И нет у него остановок.
Его родниковый словарный лимит,
Нас радует снова и снова!
