Чертеж

Так стало чисто на Земле,

Как будто вся она — святая!

Мне в небесах рисует стая

Судьбу, подобную стреле.

Она всегда устремлена

В ещё не сбывшееся завтра,

Искрящим пламенем азарта

Её чертятся письмена

До дней холодных. Застываю,

И как на жизнь свою, гляжу

На день, подобный миражу,

На улетающую стаю.