Чертеж
Так стало чисто на Земле,
Как будто вся она — святая!
Мне в небесах рисует стая
Судьбу, подобную стреле.
Она всегда устремлена
В ещё не сбывшееся завтра,
Искрящим пламенем азарта
Её чертятся письмена
До дней холодных. Застываю,
И как на жизнь свою, гляжу
На день, подобный миражу,
На улетающую стаю.
