Себе
Ты о том, чего не знаешь, не пиши.
Только искренностью строки хороши.
Привирая, повторяя чей-то бред,
Ты завянешь, как нелепый пустоцвет.
А хотелось попонятнее, скажи?
Отчего ж не оживают миражи?
В каждой строчечке подобраны слова.
Так и чувствуешь - могла бы быть права.
Только пусто между строк в твоих мирах.
Вся поэзия - из буковок игра?
Подшиваешь, подгоняешь, бредишь вслух.
Голосок, как прежде, тонок твой и глух.
Не помогут миллионы словарей,
Если в сердце повелитель - суховей.
Зачитайся, пересказывай, пиши...
Нет уж. Лучше брось коптилку. Не греши.
Без тебя найдутся идолы, столпы,
На словесные узоры не скупы.
Ярко, коротко и ясно раскроят,
Облицуют - оторвать не можно взгляд.
Не упрямься же. Завязывай хандрить.
Всё равно тебе тут нечего ловить...
