Себе

Ты о том, чего не знаешь, не пиши.

Только искренностью строки хороши.

Привирая, повторяя чей-то бред,

Ты завянешь, как нелепый пустоцвет.

А хотелось попонятнее, скажи?

Отчего ж не оживают миражи?

В каждой строчечке подобраны слова.

Так и чувствуешь - могла бы быть права.

Только пусто между строк в твоих мирах.

Вся поэзия - из буковок игра?

Подшиваешь, подгоняешь, бредишь вслух.

Голосок, как прежде, тонок твой и глух.

Не помогут миллионы словарей,

Если в сердце повелитель - суховей.

Зачитайся, пересказывай, пиши...

Нет уж. Лучше брось коптилку. Не греши.

Без тебя найдутся идолы, столпы,

На словесные узоры не скупы.

Ярко, коротко и ясно раскроят,

Облицуют - оторвать не можно взгляд.

Не упрямься же. Завязывай хандрить.

Всё равно тебе тут нечего ловить...