На окне занавеска, мелким бисером шита
На окне занавеска, мелким бисером шита.
Перед нами бутылка - на две трети распита.
Мой дружок закадычный возвернулся из ссылки.
Водку лью по стаканам из вспотевшей бутылки.
Стынет водка в стакане, в жилах кровь закипает –
Мой приятель о жизни на гитаре играет.
Струны бьются в миноре, сердце давит от боли.
Друг о жизни вещает, как лишился он воли.
Как старушке принес он лишь несчастье и горе.
Сколько пролито слез! Море, целое море…
Как соседка писала: «Мать твоя заболела…»
От надрыва в душе вдруг гитара взревела.
Голос рвется на крик, в горле вены вздувает.
Мой дружок не поет, он в бессилье рыдает.
Мать его без него в тот же год схоронили…
На сосновый на крест фото с датой прибили…
«Что ж, брат, видно, судьба – быть тебе сиротою.
Знать родился на свет ты не под этой звездою.
Под несчастной звездой жизнь твоя протекает».
Друг приходит в себя и безвольно вздыхает:
«Да, быть может, ты прав, что звезда виновата…
Если б смочь все вернуть, все назад отмотать.
Не такой бы бездушной за грехи была плата…
Жаль, чудес не бывает и напрасно мечтать».
20.10.2018 г.
