Вертер ...

Стылый город плешивых улиц,

многоликой цветной толпы.

Труб фабричных чернеют дула,

ждут команды: «Готовься... Пли!».

И грохочут парадных жерла,

завлекают в свое нутро,

Как бездумно влюбленный Вертер,

я шагаю в разверстый рот.

Где конец обретёт начало —

небо дышит на купола.

На крестах серебрится наледь.

Отгорает закат дотла.

Множат эхо дворов колодцы —

вороньем, что сорвется вверх.

Я как пьяный усталый лоцман,

потерявший одну из вех,

Позабывший/не знавший карты,

всё гадающий наобум,

Проплываю по кругу к завтра,

по компасу отметив румб.

Чтобы так же, шагнув с порога,

влиться в русло людской реки,

/Под порывами? ледяного

ветра в глотке рождая крик

Не проклятья, не наслажденья,

крепко запертый кромкой губ./

В каждодневную мену, смену

запряженных в спешащий цуг.