Вертер ...
Стылый город плешивых улиц,
многоликой цветной толпы.
Труб фабричных чернеют дула,
ждут команды: «Готовься... Пли!».
И грохочут парадных жерла,
завлекают в свое нутро,
Как бездумно влюбленный Вертер,
я шагаю в разверстый рот.
Где конец обретёт начало —
небо дышит на купола.
На крестах серебрится наледь.
Отгорает закат дотла.
Множат эхо дворов колодцы —
вороньем, что сорвется вверх.
Я как пьяный усталый лоцман,
потерявший одну из вех,
Позабывший/не знавший карты,
всё гадающий наобум,
Проплываю по кругу к завтра,
по компасу отметив румб.
Чтобы так же, шагнув с порога,
влиться в русло людской реки,
/Под порывами? ледяного
ветра в глотке рождая крик
Не проклятья, не наслажденья,
крепко запертый кромкой губ./
В каждодневную мену, смену
запряженных в спешащий цуг.
