Трубка
В который раз уж набивал Он трубку
Своей тоской, и яростно хотел,
Чтоб поскорее наступило утро
И закружило в суматохе дел
Его давно истерзанную душу...
Ну а пока пил кофе в тишине,
И тиканье часов старинных слушал,
Которые ютились на стене
С тех пор, когда Он был ещё счастливым,
Когда Она, улыбкою звеня,
В его уют без стука приходила
И грелась у каминного огня;
А Он купал её в рассветных строчках
О майских грозах и седых снегах,
Ещё "сырых", без запятых и точек,
Баюкая тихонько на руках
Свою. Родную. Пахнущую счастьем.
Единственную на планете всей...
Но всё вдруг испарилось в одночасье
В круговороте сумасшедших дней.
Ночной звонок - короткий выстрел в спину:
"Я встретила другого. Ты поймёшь...
Пожалуйста, прости меня, мой милый;
А ключ в почтовом ящике найдёшь".
"Не может быть, - подумал, - это шутка...",
Но ключ лежал средь вороха газет,
С тех пор ночами набивал Он трубку
Своей тоскою много-много лет.
