Трубка

В который раз уж набивал Он трубку

Своей тоской, и яростно хотел,

Чтоб поскорее наступило утро

И закружило в суматохе дел

 

Его давно истерзанную душу...

Ну а пока пил кофе в тишине,

И тиканье часов старинных слушал,

Которые ютились на стене

 

С тех пор, когда Он был ещё счастливым,

Когда Она, улыбкою звеня,

В его уют без стука приходила

И грелась у каминного огня;

 

А Он купал её в рассветных строчках

О майских грозах и седых снегах,

Ещё "сырых", без запятых и точек,

Баюкая тихонько на руках

 

Свою. Родную. Пахнущую счастьем.

Единственную на планете всей...

Но всё вдруг испарилось в одночасье

В круговороте сумасшедших дней.

 

Ночной звонок - короткий выстрел в спину:

"Я встретила другого. Ты поймёшь...

Пожалуйста, прости меня, мой милый;

А ключ в почтовом ящике найдёшь".

 

"Не может быть, - подумал, - это шутка...",

Но ключ лежал средь вороха газет,

С тех пор ночами набивал Он трубку

Своей тоскою много-много лет.