Алёне

Нежданная осенняя жара

нам выпала не праздником, но может

жарою переплавится пора,

не скрашенная милостыней Божьей.

 

У неба наши просьбы не в чести,

но щедро озолачивают клёны

последнее, чуть слышное "Прости!",

протяжное широкое : "Олёёёна...."

 

Неодолимой хвори приговор

в сезонном разноцветии букетов.

И долгий луч, и отзвеневший хор

на краткий срок вернувшегося лета.

 

Молчание. Полынная вина.

Поминных пятьдесят гортань ожарят.

Из боли прорастает тишина,

смирение во всём приумножая.

 

И пухом будь, кленовый звездопад.

И прахом стань, мирская позолота.

А мы - живые - триста лет назад.

И мы не знаем, что за поворотом...