Алёне
Нежданная осенняя жара
нам выпала не праздником, но может
жарою переплавится пора,
не скрашенная милостыней Божьей.
У неба наши просьбы не в чести,
но щедро озолачивают клёны
последнее, чуть слышное "Прости!",
протяжное широкое : "Олёёёна...."
Неодолимой хвори приговор
в сезонном разноцветии букетов.
И долгий луч, и отзвеневший хор
на краткий срок вернувшегося лета.
Молчание. Полынная вина.
Поминных пятьдесят гортань ожарят.
Из боли прорастает тишина,
смирение во всём приумножая.
И пухом будь, кленовый звездопад.
И прахом стань, мирская позолота.
А мы - живые - триста лет назад.
И мы не знаем, что за поворотом...
