СЛУЧАЙ В ЖЮРИ
Лыбые совпадения — возможны.
Стихи, как говорится, "не зашли".
Он толком не прочёл — глаза устали.
Старался и губами шевелил,
но всё-таки запнулся на финале.
Смысл не давался с ходу, потаён.
Нахально — далеко из-за Урала —
к чёртям весь поэтический канон
какая-то девчонка посылала.
Не в силах разгадать её стихи,
раздавлен, раздражён и ошарашен,
он написал: "Шедевр чепухи!
Вы знаете, поэзия - не Ваше..."
Катилось время пьяным колесом.
Провинциал мечтает о столицах,
и та, чей голос тих и невесом,
сумела в поэтессу превратиться.
Её с восторгом слушает бомонд,
зовут читать в продвинутые страны.
Как пентаграммы питерских ротонд,
её стихи загадочны и странны.
А он в жюри — извечно ни при чём —
Поэтов отмеряет по лекалам.
Ошибкой давнею не удручён,
он бой даёт пронырливым нахалам.
Спокойнее считать галиматьёй
то, до чего сознанье не дозрело.
Мораль: когда кончается чутьё,
увы, пора на пенсию, Акелла...
