Не пьяная боль.

Не по выпитой в баре водке,

Я оценку давал словам,

А по камню, застрявшим в глотке

И по рвущим глаза слезам.

 

Сколь не пряталась боль за смехом

(Ей паскуднице мало дня),

Ночь, накрыла крысиным мехом,

Вместо водки подлив огня.

 

И открылась душа в потемках

(Застонал и соседний стол),

Ведь искал он себя в обломках

И топтал соль земли, как вол...

 

Натерпелся... А лучше ль дальше?

И в груди захрипел комок

Ведь не видно просвета в фальши...

Протяну ли еще годок?

А ведь мир был совсем не плох.