Вы

Я бы ВАМ возразила терапией по морде

Но моя терапия - бутылка вина

И что же теперь, не спать допоздна

Молиться на Кафку, ругая Христа

А потом на рассвете, простившись с тобой

Тихо брела по сугробам домой

А снег обагрился прекрасным вином

Что лилось напрасно империалистическим "вернем"

Ты же давно не читаешь меня

И слово ломая о тысячи фраз

Ты ведь богема, а я лишь поэт

И мне издали восхвалять ваш портрет

С рождения дарован этот завет