Молва

Мадам, постмодерн вам не к лицу

Линии сводит в смерти в одну

Вас не волнует политический вой

От критики сразу бежите вы в бой

Вас не затронут святые костра

И вам незнакомы законы добра

Милая, бросьте привычку молчать

Всем нам от боли охота кричать

Стойте на месте, прибоя не ждите

Виски, портвейн за мой счёт закажите

Я ведь теперь такой же как вы

Брошен на волю жестокой молвы