Мечты, мечты...

Мои мечты не ходят по земле -

летают без особого порядка.

Израненная скатерть на столе

для них как будто взлётная площадка.

 

А сколько их разбилось где-то здесь...

Уже я больше четверти не вижу.

Вот нечего высОко слишком лезть,

летайте-ка, родимые, пониже.

 

Разбитого не склеить, не вернуть...

Погибшие мечты, по вам скучаю!

И чем же мне сейчас вас помянуть?

Пожалуй, как обычно, кружкой чая.

 

Мечты, мечты, летите веселей!

И мне бы приподняться с вами вровень.

... Но эти капли чая на столе

похожи на потёки чьей-то крови.

 

2017г.