Я стучусь молотком

Я стучусь небольшим молотком, что висел

В ворота, где виднеются рая чертоги,

И калиткой любуюсь на кедровых вратах.

И сухой, небольшой и седой старичок,

Мне открыл, это был Апостол

Сам Петр, а может и Павел.

 

Голосом громким, немного с теплом,

Говорит мне красивый старик:

Что вам надобно Дети?

 

Я спрошаю - да вроде один?

И уже почти что старик...

 

Ты однако чудак!

Ведь Душа-то, совсем молодая!

Не один, много жизней прошло,

Только ты почему-то не вспомнил.

Рановато сюда! Пока Не дорос!

Отправляйся обратно, опять на взросленье.

Всё, что ты выполнить в жизни не смог,

Завершишь, но в другом облачёньи.

 

Все стремятся сюда попадать,

Забывая основы божьей морали.

Вот сюда лишь творцы должны

Лишь попасть, не стяжающих

Лишнего кстати...

Здесь мы учим миры создавать

Чтоб в реалии - вы все стали вовсе другими.

Научиться надобно жить волшебством,

Чтоб из малого счастье излилось морями.

Жить и не быть подлецом, не смотря

На все жизни и чужие морали.

 

Вот скажи, - как ты жил?

И был ли творцом?

Что творил и умом и руками?

Что, скупая слеза потекла по щеке?

Стало стыдно за прожиты жизни и годы?

Рановато ещё ты стремишься сюда,

И не надо громадных свершений.

Создавал бы братец ты лучше себя

И очистил бы рядом с собою почище.

 

Я проснулся в холодном поту-

Ведь слова старика были четки и явью.

Не похоже на сон, жизнь продолжится

И уже с новым исходом концом.

Жизнь продолжится, а был и стал ли творцом?

Что ж, займёмся уборкой прилежнее, кстати...