Я стучусь молотком
Я стучусь небольшим молотком, что висел
В ворота, где виднеются рая чертоги,
И калиткой любуюсь на кедровых вратах.
И сухой, небольшой и седой старичок,
Мне открыл, это был Апостол
Сам Петр, а может и Павел.
Голосом громким, немного с теплом,
Говорит мне красивый старик:
Что вам надобно Дети?
Я спрошаю - да вроде один?
И уже почти что старик...
Ты однако чудак!
Ведь Душа-то, совсем молодая!
Не один, много жизней прошло,
Только ты почему-то не вспомнил.
Рановато сюда! Пока Не дорос!
Отправляйся обратно, опять на взросленье.
Всё, что ты выполнить в жизни не смог,
Завершишь, но в другом облачёньи.
Все стремятся сюда попадать,
Забывая основы божьей морали.
Вот сюда лишь творцы должны
Лишь попасть, не стяжающих
Лишнего кстати...
Здесь мы учим миры создавать
Чтоб в реалии - вы все стали вовсе другими.
Научиться надобно жить волшебством,
Чтоб из малого счастье излилось морями.
Жить и не быть подлецом, не смотря
На все жизни и чужие морали.
Вот скажи, - как ты жил?
И был ли творцом?
Что творил и умом и руками?
Что, скупая слеза потекла по щеке?
Стало стыдно за прожиты жизни и годы?
Рановато ещё ты стремишься сюда,
И не надо громадных свершений.
Создавал бы братец ты лучше себя
И очистил бы рядом с собою почище.
Я проснулся в холодном поту-
Ведь слова старика были четки и явью.
Не похоже на сон, жизнь продолжится
И уже с новым исходом концом.
Жизнь продолжится, а был и стал ли творцом?
Что ж, займёмся уборкой прилежнее, кстати...
