Искусство.

Бледные стены с щепоткой абстракций,

Размытое слияние силуэтов людей.

Кто же рискнёт здесь надолго остаться,

Утопив разум в вихре из безумных идей?

 

И каждый холст - нелепая клоунада,

Частица которой наполняет пустой зал.

А мне бы знать необходимо, очень надо:

Под чем был художник, когда вас рисовал?

 

Тела статично замерли, словно манекены,

В головах которых ложная витает мысль.

С надуманным изыском безучастно смотрят в стену,

Пытаясь отыскать во всём сокрытый смысл.

 

Сколько ранее тратили красок и линий,

Дабы дрогнули от эмоций человеческие сердца?

А сейчас и воспетый книгами Дюма Челлини

Не заставит ценителей переменить выражение лица.

 

Позади трепет души от мелодии скрипки,

Люди истуканами перед холстами стоят.

Постановки Мольера не вызывают улыбки,

А лишь сонный и скучающий взгляд.

 

Сейчас не обнажаются в полотнах чувства,

Не оживает пластика нынешних скульптур.

Так что же такое на самом деле "искусство"?

Искусство - видеть в каждом его красоту.