Искусство.
Бледные стены с щепоткой абстракций,
Размытое слияние силуэтов людей.
Кто же рискнёт здесь надолго остаться,
Утопив разум в вихре из безумных идей?
И каждый холст - нелепая клоунада,
Частица которой наполняет пустой зал.
А мне бы знать необходимо, очень надо:
Под чем был художник, когда вас рисовал?
Тела статично замерли, словно манекены,
В головах которых ложная витает мысль.
С надуманным изыском безучастно смотрят в стену,
Пытаясь отыскать во всём сокрытый смысл.
Сколько ранее тратили красок и линий,
Дабы дрогнули от эмоций человеческие сердца?
А сейчас и воспетый книгами Дюма Челлини
Не заставит ценителей переменить выражение лица.
Позади трепет души от мелодии скрипки,
Люди истуканами перед холстами стоят.
Постановки Мольера не вызывают улыбки,
А лишь сонный и скучающий взгляд.
Сейчас не обнажаются в полотнах чувства,
Не оживает пластика нынешних скульптур.
Так что же такое на самом деле "искусство"?
Искусство - видеть в каждом его красоту.
