Расстрельная должность поэта
* * *
Мы не ходили на войну,
Но всё ж угробили страну,
И не сказать, чтобы финтом
Или обманом,
Достался нам, не знаю, чей,
Мир беспородных сволочей,
В нём только взятки для врачей
И уркаганов.
Мы вырастали не в Сочах,
Искали счастье в мелочах,
А те, кто вырос и зачах
Не по сезону,
Те исповедуют легко
Особый путь, без дураков,
Им по душе иной закон,
Тайга и зона.
Построили нас по сюжету:
Свободной вакансии нету,
На первый-второй рассчитайсь,
И первой отправилась в Лету
Расстрельная должность поэта,
Шрапнель улетающих стай.
Надежды гасли среди дня,
Мы шли на рубеже огня,
Неся державу на ремнях
И всё, что кроме,
Но смутно верилось тогда,
Что те минувшие года
Нас подготовили к чему-то
На изломе.
Тут, наконец, пришёл излом,
Свободу в горку понесло,
Но у свободы есть весло,
И выгребая,
Мы много бросили своих,
Делили тяжбы на двоих,
Вздыхая лишь при виде их
И вырубая.
Надеюсь, не канула в Лету
Расстрельная должность поэта,
Расспросы про то и про это
У дремлющей в пробках души,
Осталось не прожитым где-то
Любви безысходное лето,
И вновь соловьи до рассвета,
И этим уже хороши.
