Красота не писалась

Красота не писалась ни в какой парадокс познания,

Упражняясь в спасении мира одним присутствием.

Уходя, выключая свет, в коридорах знания,

Заблокировав двери за громким своим напутствием.

 

Дом казался уродом кому-то - большой и бешеный,

В расковырянных окнах, забитых гнилыми тряпками,

В сочетании с ленью своей, на крови помешанный.

По дороге к мерцающим звёздам сверкая пятками.

 

Свет легко не сдаётся тому, кто за тенью гонится,

Узнавая о сводках погоды по слухам радио,

От того не убудет печали, кому обломится,

Возвышаться над проклятым местом пустой громадиной.

 

Зажигая в горящем тоннеле костры и лампочки,

Достигая вершины и дна трафаретом голоса,

Возвращаясь обратно, в углу обнаружив тапочки,

Оказавшись на грани сознания, тоньше волоса.