Красота не писалась
Красота не писалась ни в какой парадокс познания,
Упражняясь в спасении мира одним присутствием.
Уходя, выключая свет, в коридорах знания,
Заблокировав двери за громким своим напутствием.
Дом казался уродом кому-то - большой и бешеный,
В расковырянных окнах, забитых гнилыми тряпками,
В сочетании с ленью своей, на крови помешанный.
По дороге к мерцающим звёздам сверкая пятками.
Свет легко не сдаётся тому, кто за тенью гонится,
Узнавая о сводках погоды по слухам радио,
От того не убудет печали, кому обломится,
Возвышаться над проклятым местом пустой громадиной.
Зажигая в горящем тоннеле костры и лампочки,
Достигая вершины и дна трафаретом голоса,
Возвращаясь обратно, в углу обнаружив тапочки,
Оказавшись на грани сознания, тоньше волоса.
