Вопрос

Задевая ногами накопленную стеклотару,

В сотый раз зарекаясь: "С понедельника! Точно! Бросить!"

Наблюдаешь в окно за выходящими в ночь из бара,

И за тем, как в твой город медленно входит Осень.

Как она, с высоты своих каблуков мир оценивая

Взглядом томным, с улыбкой чего-то прикидывая,

Вслед себе оставляя духов аромат, что-то северное,

Исчезает вдали, осторожно с туманом заигрывая.

И в который уж раз, нарисуя вот эту картину,

Оставляет тебя одного она, рассуждать,

Что же лучше: вот так, взглядом, провожать её мимо,

Иль про всё и про всех забывая, бросаться за нею бежать?