Мур
И не по-детски мудро и светло
глаза его глядят на всех пришедших.
Он есть - ты фантазируешь - пришелец!?
Мечтатель, в коем время не застыло!?
Златые кудри - вон! Высокий лоб,
в сравнении с округлостью затылка,
бесстрашно жаждет света и свободы.
Любовь к нему измучивает плоть,
но требует той верности обоих,
что трепетно подводит под черту
слова к другой любви, что многим старше.
Держи свои стихи. Не то - их стащат
со обугленного рта, с, увы, прогорклой
и пенистой слюны. Как почерпнуть
такую вожделенную проворность,
что свойственна летящей в небе сойке?
Твой строгий Мур* - осенний Петербург.
В нём так же умирают сны и солнце.
