Приятно, Лена
Выхожу на пирс - плывёт она
В новой распашонке от Армани.
Говорю, кто в очередь за вами?
Коньяку? Креплёного вина?
А она плывёт вполоборота
К осени, летящей на песок.
Словно ищет в памяти кого-то,
Кролем подгребая на Восток.
А она летит навстречу Богу,
Шлёпая руками по волнам.
Не желая ничего плохого,
Не хотя ни чачу ни Агдам
Ни рублей ни долларов ни славы
Ни прощенья ни даров Вселенной.
И я слышу голос свой писклявый
Сквозь летящий крик: приятно, Лена
