БЫВАЕТ,ЧТО СТИХИ СОВСЕМ НЕ ПИШУТСЯ...
БЫВАЕТ,ЧТО СТИХИ СОВСЕМ НЕ ПИШУТСЯ...
Бывает так,что небом не надышишься,
Бывает ветер в страны унесёт,
Где с чувствами своими ты увидишься,
Где только Бог от сумрака спасёт...
Где всё живёт лишь только восприятием,
Где каждая травинка душу ранит...
И жизнь течёт рекой,не по понятиям,
А сказкой,что в итоге правдой станет...
Пересекая словом жизни истины,
А может быть,взглянув вперёд заносчиво,
Я чувствую,что мы от дат зависимы,
В которых потерялось наше отчество...
В березняке кудрявом заплутавшийся,
Вдруг понимаю боль и сладость Родины...
Я не один такой,перестрадавшийся,
Не понятый,но людям нужный,вроде бы...
Осинка гнётся,ветра зная прихоти,
Залив грустит о людях,что прошли уже...
Как боль ушедших дней всесонных вынести?
И как понять закат,что ясность вырежет?
Бывает,что стихи совсем не пишутся,
Лишь по-тому,что сердце переполнилось
Заливами,где эхом песни слышатся,
Моих друзей,чья жизнь в лесах запомнилась....
