На полях

Где же, ну, где обетованные земли те?

Можно часами сидеть и мечтать о них у колодца

вечности. Или о чертополох уколоться,

в гавань забвения сорванным парусом улететь,

в порт, из которого выход не помнит лоцман.

 

Как отыскать в неизвестных краях того,

кто, вопреки неприязни всесильных, будет

хлеб преломлять с тобой, пить вино… Кто, подобно Будде,

не выдавая улыбку за радость, кивнёт головой:

«парень, я свой», и плевать на вердикты судей.

 

Может купить индульгенцию от любви?

Воздух рябит от соблазнов, и взгляд соловый,

Разум с желанием в контрах теряет приличный вид.

Делай, что хочешь, но не бросай меня в куст терновый.

Впрочем, уже всё равно, без того хреново.

 

***

Nota bene на полях: соберёшься писать эклогу,

а получается выхлопом драма, как ни крути;

в поисках жизненно важного, вечного, что не постиг,

скованный бытом, пойманный в сети рутин,

хочешь найти человека – приходишь к Богу.