На полях
Где же, ну, где обетованные земли те?
Можно часами сидеть и мечтать о них у колодца
вечности. Или о чертополох уколоться,
в гавань забвения сорванным парусом улететь,
в порт, из которого выход не помнит лоцман.
Как отыскать в неизвестных краях того,
кто, вопреки неприязни всесильных, будет
хлеб преломлять с тобой, пить вино… Кто, подобно Будде,
не выдавая улыбку за радость, кивнёт головой:
«парень, я свой», и плевать на вердикты судей.
Может купить индульгенцию от любви?
Воздух рябит от соблазнов, и взгляд соловый,
Разум с желанием в контрах теряет приличный вид.
Делай, что хочешь, но не бросай меня в куст терновый.
Впрочем, уже всё равно, без того хреново.
***
Nota bene на полях: соберёшься писать эклогу,
а получается выхлопом драма, как ни крути;
в поисках жизненно важного, вечного, что не постиг,
скованный бытом, пойманный в сети рутин,
хочешь найти человека – приходишь к Богу.
