Без названия
Цвета мокрого асфальта небо стало.
Дождь наигрывает лунную сонату.
Дел всё больше, времени так мало.
Я иду, будто по канату.
Настала та пора, что на душе,
Такая же невзрачная картина.
Сценарий мой написан по клише,
В конце я подорвусь на смертной мине.
И листопад, где каждый лист - мертвец,
Как вальс дурную голову кружит.
Которую познать мог человек -
Какой еще покой, если будет хуже?
И протянула руку мне, ведя на свет
Осколки умирающих планет
Рука, с обочины берущая предмет,
В вагоне для курящих взял билет.
Рябины милой распушился белый цвет,
Чтоб не влететь с обочины в кювет,
Все это глупости - услышу вновь в ответ.
Никто из них не выплывет на свет.
