Без названия

Цвета мокрого асфальта небо стало.

Дождь наигрывает лунную сонату.

Дел всё больше, времени так мало.

Я иду, будто по канату.

 

Настала та пора, что на душе,

Такая же невзрачная картина.

Сценарий мой написан по клише,

В конце я подорвусь на смертной мине.

 

И листопад, где каждый лист - мертвец,

Как вальс дурную голову кружит.

Которую познать мог человек -

Какой еще покой, если будет хуже?

 

И протянула руку мне, ведя на свет

Осколки умирающих планет

Рука, с обочины берущая предмет,

В вагоне для курящих взял билет.

 

Рябины милой распушился белый цвет,

Чтоб не влететь с обочины в кювет,

Все это глупости - услышу вновь в ответ.

Никто из них не выплывет на свет.