Осень

Цвета мокрого асфальта небо стало.

Дождь наигрывает лунную сонату.

Дел всё больше, времени так мало.

Я иду, шатаясь, будто по канату.

 

Настала та пора, что на душе,

Такая же невзрачная картина.

Сценарий мой написан по клише,

В конце я подорвусь на смертной мине.

 

И листопад, где каждый лист - мертвец,

Как вальс дурную голову кружит.

Теплу приходит летнему конец.

И хочется намного меньше жить.