Осень
Цвета мокрого асфальта небо стало.
Дождь наигрывает лунную сонату.
Дел всё больше, времени так мало.
Я иду, шатаясь, будто по канату.
Настала та пора, что на душе,
Такая же невзрачная картина.
Сценарий мой написан по клише,
В конце я подорвусь на смертной мине.
И листопад, где каждый лист - мертвец,
Как вальс дурную голову кружит.
Теплу приходит летнему конец.
И хочется намного меньше жить.
