Мой голос

Зарыться в пыльном уголке;

листать уснувшие тетради…

Когда и кем он был украден,

мой голос? На какой реке,

не поборов крутых течений,

каких таких нравоучений

хлебнул и – камушком ко дну…

Любовь, беду, войну, весну

он вправе обернуть был песней.

А где теперь мой – бестелесный?

Под колесом или подошвой?

Ему как мне – темно и тошно?

Как я – сиротством оглушён?

О, кто бы мне его нашёл!

Привёл, принёс, прислал, …придумал.

В рабочий полдень, ночью лунной

я приняла б его любым.

И он, измученный, притихший

шепнёт чуть слышное «простишь ли?»

И я шепну ему: «Летим!»