Мой голос
Зарыться в пыльном уголке;
листать уснувшие тетради…
Когда и кем он был украден,
мой голос? На какой реке,
не поборов крутых течений,
каких таких нравоучений
хлебнул и – камушком ко дну…
Любовь, беду, войну, весну
он вправе обернуть был песней.
А где теперь мой – бестелесный?
Под колесом или подошвой?
Ему как мне – темно и тошно?
Как я – сиротством оглушён?
О, кто бы мне его нашёл!
Привёл, принёс, прислал, …придумал.
В рабочий полдень, ночью лунной
я приняла б его любым.
И он, измученный, притихший
шепнёт чуть слышное «простишь ли?»
И я шепну ему: «Летим!»
