с любовью
Аудиозапись
у тебя есть любовь двадцати блондинок (примерно), пятнадцати рыжих, полста брюнеток и ста шатенок. у меня только томик твоих стихов и небес бездонных немыслимейший оттенок. ты упорно себя именуешь циником, пишешь, часто и густо, "с болью". я любуюсь осенним синим, расцарапываю свои ранки, а потом посыпаю солью. все вокруг мне твердят про (тебя?) какой-то российский сплин, красоту закатов, паутинки в аллеях парка и о прелести светлой грусти. я страдаю, любя, регулярно грызу полынь, проклинаю гадов... мне при этом сегодня так мило, почти что сладко, почти не пусто, можно просто пить кофе и размышлять о роли тебя в искусстве.
что за гады? да все они, кто не ты. и ещё какие! а зачем они мне, если лица у них пустые? их глаза на твои ни капельки не похожи. ну чего они все суетятся, куда-то мчатся и лыбят свои тупые чужие рожи? хорошо, что ты не узнаешь, какая же я идиотка, не способная даже напиться – ведь я ненавижу водку. уронила книгу. прекрасно. она раскрылась на самой любимой моей странице.
а ещё, ты весь этот хлам мой читать не станешь. и в этом моё спасение. а совсем не в теплющем солнце, что греет меня в шезлонге в это прощальнолетнее воскресенье. и ушастое рыжее чудо, журчащее нежно-мирно в моих ладошках, ни понять правду жизни, ни жизнь ещё больше любить, мне помочь не сможет. я об этом тебе не скажу, и в писулях писать не стану. не из вредности вовсе, и даже не потому, что ленива или упряма. это самый большой секрет уходящих денёчков лета. я безумно люблю стихи одного талантливого поэта...
_____________________________________________________________________
или так
_____________________________________________________________________
у тебя есть любовь
двадцати блондинок (примерно),
пятнадцати рыжих, полста брюнеток и ста шатенок.
у меня только томик твоих стихов
и небес бездонных немыслимейший оттенок.
ты упорно себя именуешь циником,
пишешь, часто и густо, "с болью".
я любуюсь осенним синим,
расцарапываю свои ранки, а потом посыпаю солью.
все вокруг мне твердят про (тебя?)
какой-то российский сплин,
красоту закатов, паутинки в аллеях парка
и о прелести светлой грусти.
я страдаю, любя,
регулярно грызу полынь,
проклинаю гадов...
мне при этом сегодня так мило, почти что сладко,
почти не пусто,
можно просто пить кофе и размышлять
о роли тебя в искусстве.
что за гады? да все они, кто не ты. и ещё какие!
а зачем они мне, если лица у них пустые?
их глаза на твои ни капельки не похожи.
ну, чего они все суетятся, куда-то мчатся и лыбят свои тупые чужие рожи?
хорошо, что ты не узнаешь, какая же я идиотка,
не способная даже напиться –
ведь я ненавижу водку.
упавшая книга раскрылась на самой любимой моей странице.
а ещё, ты весь этот бред мой читать не станешь.
и в этом моё спасение.
а совсем не в теплющем солнце,
что греет меня в шезлонге
в это прощальнолетнее воскресенье.
и ушастое рыжее чудо, журчащее нежно-мирно в моих ладошках,
ни понять правду жизни, ни жизнь ещё больше любить, мне помочь не сможет.
я об этом тебе не скажу,
и в писулях писать не стану.
не из вредности вовсе, и даже не потому,
что ленива или упряма.
это самый большой секрет
уходящих денёчков лета.
я безумно люблю стихи
одного талантливого поэта...
