ЭТО ПРО МЕНЯ...

Мне не спалось. Какая-то обида –

уж и не помню – душу жгла и жгла.

Ах да, я вспомнил: симпатична с виду

ко мне девица как-то раз пришла.

 

Скривив в гримасе свой прелестный ротик,

сказала мне, усмешки не тая,

что нравится поэзия моя,

и тут же мне прочла, раскрыв блокнотик,

какой-то стих о смысле бытия.

 

Читала с лихорадочною страстью

свои высокопарные стихи

и радовалась чтению, как счастью –

хотя стихи убоги и плохи.

 

И я осмелился сказать об этом,

но тут же пожалел об этом я.

Она сказала: много вас, "поэтов" -

создателей ненужного хламья.

 

Ещё сказала (верьте иль не верьте),

что творчество моё – напрасный труд.

Её стихи дотянут до бессмертья,

а вот мои – на полпути умрут.

 

Ну что ж теперь ...

Намного больше значит

не авторов бесплодная грызня,

а мысль, что кто-нибудь, прочтя, заплачет

и тихо скажет: Это про меня…